¿Y el invierno qué?

Dime una palabra y te haré un poema -dice el anciano-

Las palomas tu sabes, Viven en Londres, tu sabes -agrega-

Mira a su gata suicida mientras dibuja peces en las paredes
mientras odia sus letras y escucha salsa.
El frío lo arrincona, lo abandona a sí mismo.
Lo tira a una jauría hambrienta que se sabe
es su psicosis.

Ella estará bailando un vals rimbombante,
con un rubio simple y apagado.
Sonreirá hipocritamente mientras piensa
en la vida del psicótico, de sus mundos paralelos.
Anhelará un caricia de esa tez marchita,
un cumplido a sus aclamadas piernas.
Deseará no haber enfríado la tierra esa.
Dejando a los gatos maullando.

Él se acercará a la ventana.
El horizonte fastidioso se abrirá ante sí.
Querrá partirlo en dos,
querrá, al poco tiempo, dejarlo intacto,
porque, siendo honestos que más da.

Ella se acordará de las tardes que mafalda miraba con disimulo.
De la empedrada que lo lleva a él. Y en el fondo la melodía.
La música es suave, simple,insípida.
No como la de casa, la de la casa de él.
Esa que hace que burdamente su vientre vibre con una rabia inexplicable
y la llene del deseo ese que emanan de sus brazos.

El recuerdo de tu cariño, ay, conmigo esta acabando.